Posts Tagged ‘Cannes’
Top Ten Cannes 2022
Los críticos de Caimán CdC escogen sus películas preferidas entre la programación de la última edición del Festival de Cannes.
Carlos F. Heredero
- Godland (Hlynur Palmasson)
- Tori et Lokita (Luc y Jean-Pierre Dardenne)
- Showing Up (Kelly Reichardt)
- The Natural History of Destruction (Sergei Loznitsa)
- L’Envol (Pietro Marcello)
- Close (Lukas Dhont)
- R.M.N. (Cristian Mungiu)
- Leila’s Brothers (Saeed Roustaee)
- Eo (Jerzy Skolimowski)
- Broker (Hirokazu Kore-eda)
Eulàlia Iglesias
- Pacifiction (Albert Serra)
- Showing Up (Kelly Reichardt)
- Armageddon Time (James Gray)
- Esterno Notte (Marco Bellocchio)
- Crimes of the Future (David Cronenberg)
- Corsage (Marie Kreutzer)
- Godland (Hlynur Palmason)
- Les Amandiers (Valeria Bruni Tedeschi)
- El agua (Elena López Riera)
- Moonage Daydream (Brett Morgen)
Jaime Pena
- Pacifiction (Albert Serra)
- Showing Up (Kelly Reichardt)
- Esterno Notte (Marco Bellocchio)
- Crimes of the Future (David Cronenberg)
- Corsage (Marie Kreutzer)
- El agua (Elena López Riera)
- The Natural History of Destruction (Sergei Loznitsa)
- Feu Follet (João Pedro Rodrigues)
- Goutte d’Or (Clément Cogitore)
- Leila’s Brothers (Saeed Roustaee)
Ángel Quintana
- Esterno Notte (Marco Bellocchio)
- Pacifition (Albert Serra)
- The Natural History of Destruction (Sergei Loznitsa)
- Amageddon Time (James Gray)
- Les Amandiers (Valeria Bruni Tedeschi)
- Godland (Hlynur Palmason)
- Tori et Lokita (Luc y Jean-Pierre Dardenne)
- Elvis (Baz Luhrmann)
- Eo (Jerzy Skolimowski)
- Crimes of the Future (David Cronenberg)
Jara Yáñez
- Showing Up (Kelly Reichardt)
- Pacifiction (Albert Serra)
- Esterno Notte (Marco Bellochio)
- El agua (Elena López Riera)
- Crimes of the Future (David Cronenberg)
- Feu Follet (Joao Pedro Rodrigues)
- Eo (Jerzy Skolimowski)
- Under the Fig Trees (Erige Sehiri)
- Les Amandiers (Valeria Bruni Tedeschi)
- Un varón (Fabián Hernández)
Coupez! (Michel Hazanavicius). Cannes 2022 – Sección Oficial (Inauguración. Fuera de concurso)
El remake de Hazanavicius, a partir de la comedia japonesa de serie Z One Cut of The Dead (Shinichirô Ueda, 2017) reproduce tal cual tanto la trama como la estructura del film original para narrar (y sobreexplicar) la historia de un equipo de rodaje que debe filmar una película de zombis para la televisión con la única condición de ser en plano secuencia. Pero ni la excusa metacinematográfica permite que Hazanavicius encuentre algo más allá de alguna broma perdida. Porque tampoco el hecho de estar trabajando sobre un film de serie Z le posibilita encontrar el camino para ofrecer un guiño inteligente en torno a los códigos propios del género. Y así, el film se llena de chistes escatológicos, situaciones inverosímiles (que no son solo las que se pretenden justificar como bromas) e interpretaciones histriónicas (cuando se trata de los actores actuando para la película dentro de la película, pero también, y esto se justifica con bastante más dificultad, cuando se supone que están interpretándose ‘a sí mismos’). Llama la atención en este sentido la obsesión del personaje de Rémi (Romain Duris), el director de la película, por la sinceridad y la veracidad de sus actores (tratando de sacar recursos y técnicas para alcanzarlos a toda costa) cuando realmente muy poco de todo eso hay en el film de Hazanavicius. Y entonces, lo que quizá jugaba a ser un homenaje lúdico y ligero, acaba por transmitir un desapego (quizá una desidia creativa) que hace del pastiche un pastiche aún mayor que, además, se pierde por el camino. Y entonces solo cabe preguntarse un par de cuestiones: ¿qué interés honesto ofrece Hazanavicius por su propio film? Y sobre todo: ¿qué sentido tiene programarlo como arranque de un festival que unos minutos antes, en su gala inaugural, ha dado espacio para retransmitir en directo las palabras de Zelenski?
Jara Yáñez
Remake confeso y explícito de la japonesa One Cut of The Dead (Shinichirô Ueda, 2017), este juguete inofensivo, excesivamente autoconsciente y decididamente bobalicón firmado por el mismo realizador que perpetró la insufrible Mal genio (2017) no pasa de ser un artefacto tan obvio como puramente ortopédico, puesto que Hazanavicius es incapaz de conferir nada que no sea explicitud y autocomplacencia a este relato ‘deconstruido’ (dividido en tres fases que acaban por dejar al descubierto la tramoya de la ficción que ocupa la primera media hora) que da cuenta del rodaje de una película de zombis de serie Z, filmada en Francia y por técnicos y actores franceses, pero financiada por una anciana y caprichosa productora japonesa (un personaje, por cierto, del que se hace un retrato que bordea dudosas connotaciones racistas). El resultado no es más que la repetición mecánica, supuestamente autoirónica, pero con escasa gracia, de todos los lugares comunes del cine de terror de producción prácticamente casera destinado a mercados de consumo rápido y freakie. Y como la película en cuanto tal no da para casi nada (hacía mucho tiempo que la inauguración de Cannes no caía tan bajo), lo más oportuno es preguntarse cómo es posible que un producto tan ínfimo como este pueda inaugurar un festival que presume de ser el más importante del mundo y que enarbola, siempre con mayúsculas, las palabras Arte y Cultura. Y la respuesta parece fácil: el omnímodo poder de Wild Bunch (la todopoderosa agencia de ventas francesa, que lleva la película) sobre un certamen sometido a servidumbres industriales ya demasiado transparentes. Porque, si no es así, por favor, que nos explique Thierry Frémaux (Delegado General del certamen)…
Carlos F. Heredero
Hace cuatro años una pequeña película japonesa, One Cut of The Dead de Shinichirô Ueda, triunfó en el Festival de Sitges. Se trataba de una comedia de zombis que parecía retomar la idea de la obra teatral Por delante y por detrás (Noises Off) de Michel Fryan de mostrar la cara y el reverso de una película. En este caso se trataba de una película de serie Z con zombis rodada en un único plano secuencia, construida como una auténtica apología del mal gusto, de la que acabamos viendo su complicada y delirante construcción. Michel Hazanavicius puede ser considerado como el paradigma de un mal cineasta especialista en el pastiche postmoderno que no cesa de reciclar imágenes de otras películas para construir un cine pastiche de tercera fila que, desgraciadamente, ganó el Oscar a la Mejor Película en 2011 con The Artist. Desde que fuera coronado, Hazanavicius no ha cesado de hacer el ridículo ya sea caricaturizando a Godard, realizando un remake de Fred Zinnemann con aires de mala película con valores y retomando sus sueños de películas de agente secreto. Coupez! es un mal remake de la película japonesa, rodada sin imaginación, sin sentido del ridículo y con una serie de pequeñas bromas escatológicas sobre lo que puede ocurrir durante el rodaje de una nimiedad protagonizada por muertos vivientes. Hazanavicius no aporta nada nuevo, diluye la poca gracia de la película original y acaba rodando una especie de delirio sobre el delirio. No estamos ni ante una broma simpática, ni ante un homenaje a la serie Z en los tiempos del ‘frikismo’, ni ante un homenaje al cine como si fuera una especie de retorno a un Ed Wood de segunda fila. Romain Duris encarna el personaje del director, convirtiéndose en una especie de Louis de Funès, pero sin las barbas de Rabbi Jacob, mientras que Bérénice Bejo vuelve a demostrar que la gracia nunca la ha acompañado como actriz. El resultado de tal despropósito es una película que bate un curioso récord. Estamos ante la peor inauguración del Festival de Cannes desde que en otros tiempos un remake de Fanfan la Tulipe tuvo la osadía de inaugurar el autoproclamado mejor festival de cine del mundo.
Àngel Quintana
Top ten Cannes 2021
Los críticos de Caimán CdC escogen sus películas preferidas entre la programación de la última edición del festival de Cannes.
Carlos F. Heredero
- Drive my Car (Ryusuke Hamaguchi)
- In Front of Your Face (Hong Sangsoo)
- Diarios de Otsoga (Maureen Fazendeiro y Miguel Gomes)
- Retour à Reims. Fragments (Jean-Gabriel Périot)
- Babi Yar. Context (Sergei Loznitsa)
- Memoria (Apichatpong Weerasethakul)
- Les Olympiades (Jacques Audiard)
- The Souvenir Part II (Joanna Hogg)
- Mothering Sunday (Eva Husson)
- Compartment nº 6 (Juho Kuosmanen)
Eulàlia Iglesias
- Drive my Car (Ryusuke Hamaguchi)
- Annette (Leos Carax)
- The Souvenir Part II (Joanna Hogg)
- Memoria (Apichatpong Weerasethakul)
- Titane (Julia Ducourneau)
- The Velvet Underground (Todd Haynes)
- Babi Yar. Context (Sergei Loznitsa)
- Retour à Reims. Fragments (Jean-Gabriel Périot)
- Bergman Island (Mia Hansen-Løve)
- In Front of Your Face (Hong Sangsoo)
Jaime Pena
- Drive my Car (Ruysuke Hamaguchi) / Memoria (A. Weerasethakul)
- Benedetta (Pul Verhoeven)
- Train Again (Peter Tscherkassky)
- Diarios de otsoga (Maureen Fazendeiro y Miguel Gomes)
- Babi Yar. Context (Sergei Loznitsa)
- Titane (Julia Ducournau)
- The Souvenir II (Joanna Hogg)
- Sycorax (Lois Patiño y Matías Piñeiro)
- In Front of Your Face (Hong sangsoo)
Ángel Quintana
- Drive my Car (Ryusuke Hamaguchi)
- Annette (Leos Carax)
- The Velvet Underground (Todd Haynes)
- Babi Yar. Context (Sergei Losznitsa)
- Retour à Reims. Fragments (Jean-Gabriel Périot)
- Memoria (Apitchatpong Weerasethakul)
- Titane (Julia Ducurnau)
- Le Genou d’Ahed (Nadav Lapid)
- The Souvenir Part II (Joanna Hogg)
- Diarios de Ostoga (Maureen Fazendeiro y Miguel Gomes)
Jara Yáñez
- Titane (Julia Ducournau)
- Drive my Car (Ryusuke Hamaguchi)
- Memoria (Apichatpong Weerasethakul)
- The Souvenir Part II (Joanna Hogg)
- Diarios de otsoga (Maureen Fazendeiro y Miguel Gomes)
- A Night of Nowing Nothing (Payal Kapadia)
- Bergman Island (Mia Hansen-Love)
- Le Genou d’Ahed (Nadav Lapid)
- Annette (Leos Carax)
- In Front of Your Face (Hong Sangsoo)
Vortex (Gaspar Noé). Cannes 2021 – Cannes Premiere
El cine de Gaspar Noé puede ser una caja de sorpresas que a veces fascina y otras irrita. Irreversible podía irritar por sus excesos, Clímax podía fascinar por sus magníficas coreografías y los efectos estroboscópicos de Lux Aeterna podían provocar autenticas alteraciones perceptivas en el espectador. En todas ellas, no obstante, estaba siempre presente un grandioso creador visual que no ha parado de investigar constantemente sobre la forma. Pero al situarnos delante de Vortex, de repente, todo cambia. Noé deja de ser el provocador del cine europeo, para convertirse en un hombre sensible preocupado por atrapar la vejez y reflexionar sobre la muerte. Noé construye su película a partir de dos mitos. En primer lugar, Dario Argento, que interpreta a un viejo cinéfilo de 81 años que quiere escribir algún libro sobre el cine y los sueños. En segundo lugar, Françoise Lebrun, la protagonista de La Maman et la Putain de Jean Eustache, interpretando a una mujer de 77 años que sufre un principio de Alzheimer y preocupada constantemente por ordenar los papeles y documentos del piso en el que viven. La familia se completa con un hijo heroinómano y un nieto llamado Kiki que cuando quiere puede resultar un poco irritante.
A lo largo de dos horas y media, Noé sigue el camino de los dos personajes hacia la muerte. Filma la vida de ambos en polivisión, partiendo la pantalla en dos partes, y siguiendo sus movimientos en larguísimos planos secuencia, con escasas elipsis. La película arranca evocando una serie de reflexiones sobre el miedo a la muerte y termina con un entierro, unas fotografías que despiertan viejas memorias y un piso vacío. De forma sorprendente, parece como si Noé se situara cerca del Michael Haneke de Amor para intentar filmar los gestos y movimientos de los últimos momentos de dos vidas que han estado unidas. El cineasta muestra una cierta ternura hacia los personajes y no abandona su gusto por la invención escénica, consiguiendo -sobretodo en la apertura y en el final de la película- auténticos momentos de emotividad. Aspectos que puede que decepcionen a aquellos espectadores a los que el nombre de Noé genera un determinado horizonte de expectativas y, en cambio, entusiasme a aquellos espectadores que encuentren la celebración de ciertos toques de humanidad en un cineasta hasta el momento cruel.
Àngel Quintana
In Front of Your Face (Hong Sangsoo). Cannes 2021 – Cannes Premiere
Fiel a sí misma como pocas otras, la filmografía del coreano Hong Sangsoo evoluciona en los últimos tiempos de forma callada y silenciosa, sin apenas llamar la atención, pero de manera bien interesante. Su nueva propuesta (el segundo film que entrega este año, tras presentar Introduction en Berlín) desvela, de hecho, algunas sutiles pero significativas novedades. Por un lado, la voz en off introspectiva de su protagonista, que va punteando el relato con pequeñas, breves y discretas intervenciones. Por otro, el carácter (aparentemente) más directo y lineal de la narración, si bien el cineasta no puede resistirse a incluir un epílogo que abre la puerta, de manera sutil, a una hipotética reinterpretación de todo lo anterior en clave onírica. También la ausencia de Kim Min-hee en la pantalla (compañera y musa del director, presencia constante en todas sus películas anteriores desde Ahora sí, antes no, 2015). Incluso el tratamiento fotográfico del color, más vivo y cálido que el de sus películas anteriores, así como la concentración temporal de la trama, encapsulada en solo 24 horas. Y, last but not least, la emergencia de un tema grave y doloroso (no haremos aquí un spoiler) que, poco a poco, va impregnando la evolución narrativa hasta emerger como razón de ser del retorno de la protagonista a su país natal para reencontrarse con su hermana y con su sobrino, regresar a la casa de su infancia y tener una entrevista con un cineasta, puesto que, antes de abrir un negocio en Estados Unidos (donde regentaba una tienda de vinos), había sido actriz en alguna película.
Y esa protagonista es Sangok (interpretada por una veterana actriz coreana: Hyeyoung Lee), cuyo itinerario de reencuentro con su pretérito familiar y profesional es escrutado por la cámara de Hong Sangsoo en largos, estáticos y emocionantes planos-secuencia que –esta es otra novedad— aquí casi prescinden por completo de los zooms que reajustan el encuadre y que nos resultan tan familiares en la estilística del cineasta. El resultado es la que quizás sea la película más desnuda, elocuente, directa y depurada de toda su carrera, retrato íntimo de una mujer que ajusta cuentas con su pasado imbuida de una filosofía vital optimista, convencida como está de que todo lo que tiene delante de sus ojos (de ahí el título del film) es el paraíso del presente, cuyo disfrute y aceptación le permite afrontar con luminosidad y vitalismo el difícil reto que tiene por delante. Se llega así a un largo plano-secuencia (con Sangok sentada enfrente del director de cine que le propone hacer juntos un cortometraje), que constituye –para este cronista— el plano más hermoso y emocionante de todo el festival junto con el que reúne a Jessica, protagonista de Memoria, con el pescador –igualmente sentados cara a cara junto a una mesa— en el instante epifánico decisivo de la obra de Apichatpong Weerasethakul. Dos planos que se hacen eco entre sí porque ambos cineastas confían, sin mover la cámara y respetando escrupulosamente el tiempo real, en que algo inaprehensible acabe revelándose y precipite una emoción desestabilizadora desde lo más profundo del encuadre.
Engañosamente sencilla y discreta, In Front of Your Face consigue conjugar, al unísono y sin estridencias, ligereza y gravedad, transparencia y elocuencia. Es el gran secreto de un cine que no es evidente, que no pugna por llamar la atención (en las antípodas del cine gritón y ampuloso de tantos otros) y que, muchas veces, paga un peaje por ello, puesto que incluso pasa por debajo del radar de un festival como Cannes, incapaz de detectar en esta hermosa obra de madurez y sedimentación la gran película que realmente es (relegándola a una sección paralela que el certamen se ha inventado este año) mientras llena su prestigioso escaparate principal (la Sección oficial a concurso) de trabajos tan correctos como intrascendentes, que han sido legión en esta edición (ahí están los filmes de Joachim Lafosse, Justin Kurzel, Nabil Ayouch, François Ozon, Saleh-Haroun, Catherine Corsini, Sean Penn, Kirill Serebrennikov, Asghar Farhadi, Ildiko Enyedi o Bruno Dumont, que son realmente muchos). Volveremos con más calma sobre este pequeño-gran milagro de película.
Carlos F. Heredero
Nitram (Justin Kurzel). Cannes 2021 – Sección Oficial (A concurso)
Tomando como referencia una matanza de 35 ciudadanos que tuvo lugar en 1996 en Port Arthur (Tasmania), y que supuso un trauma colectivo para toda Australia, Justin Kurzel reconstruye los antecedentes del suceso a partir del retrato del asesino: un hombre desequilibrado ya desde su infancia, un enfermo mental que vive sin conciencia familiar ni social, obsesionado por el fuego y las armas, apenas retenido en su compulsión depresiva y violenta por unas pastillas que deja de tomar en cuanto puede y con comportamientos psicóticos intermitentes. Nitram, como se llama el protagonista, abandona la casa de sus padres (interpretados por los veteranos Judy Davis y Anthony La Paglia) para irse a vivir con una millonaria excéntrica y solitaria que pasa sus días rodeada de perros y que acoge al personaje en un encuentro de soledades marginales compartidas. Impecablemente conductista en su desarrollo dramático, la narración desemboca primero en el asesinato de un matrimonio mayor y luego en una masacre colectiva. Pero ambos sucesos quedan finalmente elididos y fuera de campo en una decisión tan honesta como coherente con el planteamiento del conjunto del film. La mayor conquista del retrato es conseguir aflorar la inocencia infantil y completamente amoral del personaje, sin justificar sus acciones y sin proponer tampoco ninguna consideración moralista. Dicho esto, las imágenes de Kurzel tampoco se distinguen por el rigor de su estilo ni por su especial personalidad, por lo que el relato avanza en ocasiones con torpeza y con escasa fluidez.
Carlos F. Heredero
Les intranquilles (Joachim Lafosse). Cannes 2021 – Sección Oficial (A concurso)
En 2016, el cineasta belga Joachim Lafosse rodó L’Economie du couple, una peculiar película sobre el divorcio donde, a partir de la separación de una pareja, realizaba un análisis minucioso de los diferentes procesos económicos y legales antes de la ruptura definitiva. Lafosse no salía en ningún momento del mundo de la pareja para mostrar la crisis de la misma, pero sin llevar en ningún momento las cosas más allá de un cierto control. Esta idea de controlar la acción, para que el relato no se escape y no derive hacia territorios extremos, es la principal virtud de Les intranquilles, una película más compleja que sorprende gratamente por el tono en que se mueve. Les intranquilles empieza mostrando la vida cotidiana de una joven pareja con su hijo. Están en pleno verano y la cámara captura sus gestos cotidianos, sus idas y venidas. Descubrimos que él es pintor y que ella está muy atenta y vigilante a los movimientos de su marido. A partir de un momento determinado, Lafosse da algunas pistas de que algo grave ocurre en el interior de la pareja. Vemos a la mujer sentada en la sala de espera de un hospital psiquiátrico sin aportar mucha más información. Con un buen dominio de la elipsis, Lafosse consigue que la historia acumule de forma progresiva una cierta tensión. A media película descubrimos que el marido es bipolar, que está bajo riguroso tratamiento psiquiátrico y que en cualquier momento puede suceder algo terrible. Esta tensión crea intranquilidad, no solo a la pareja, sino también al espectador. Al final, lo único que sabemos es que el protagonista no es un irresponsable, que intenta hacer las cosas bien, pero que no puede garantizar que en algún momento tenga una crisis, ya que estas le acompañarán toda la vida.
Àngel Quintana
Noche de fuego (Tatiana Huezo). CANNES 2021 – Un Certain Regard
La sombra de El espíritu de la colmena es alargada. La protagonista de Noche de Fuego se llama Ana, vive en el fuera de campo de un mundo marcado por la violencia y el dolor. En su escuela, el maestro les habla de lo que implica ver y de como con los ojos no podemos llegar a verlo todo. A partir de aquí, las cosas son ligeramente diferentes. El trasfondo político de la película es el mundo del narcotráfico. La madre de Ana, como muchas mujeres de la zona, trabajan en los campos de amapola recogiendo opiáceos. Algunos días aparecen avionetas que fumigan los campos para matar la cosecha y por la noche los narcotraficantes secuestran a algunas niñas. En los bosques de la zona pueden aparecer algunos cuerpos muertos. En este entorno peligroso, Ana juega con sus amigas, vive el despertar hacia la adolescencia y tiene su primera menstruación. Noche de fuego tiene la virtud de explorar el fuera de campo de un universo duro. Podríamos considerarla como la otra cara de algunas películas mejicanas sobre la violencia del narcotráfico y su miseria moral como, por ejemplo, Heli de Amat Escalante. En Noche de fuego hay mucha tensión, algo siniestro planea sobre toda la película, pero todo aparece considerablemente contenido, como si toda la película buscara guardar la distancia.
Àngel Quintana
Marx puó aspetare (Marco Bellocchio). CANNES 2021 – Sesión especial
En el mes de diciembre de 1968, Camillo Bellocchio, hermano gemelo del cineasta Marco Bellocchio, se quitó la vida. Tenia 29 años. En aquellos momentos, Marco empezaba una carrera como cineasta que había arrancado con gran éxito en el festival de Locarno con I pugni in tasca y había querido alejarse de su condición burguesa para empezar a hacer un cine político con La Cina è vicina. Su hermano Camillo no encontraba su lugar dentro de una vida en el interior de una familia de intelectuales. Recelaba del éxito de su hermano y vivía sumido en una melancolía permanente, trabajando como profesor en un instituto. Un día, Marco le dijo a Camillo que era preciso tomar partido ante los acontecimientos del mayo del 68. Camillo fue contundente afirmando que “Marx puede esperar”. Marco no entendió la respuesta de su hermano hasta que recibió la noticia del suicidio. Para su hermano había cosas más importantes, que tenían que ver con el afecto, o el cariño de una familia que no se había dado cuenta de que había una persona débil en su entorno. Marx puó aspetare es una especie de catarsis realizada por Marco Bellocchio para comprender que pasó con la vida de su hermano menor. El formato es el de una película familiar en la que participan los dos hermanos y las dos hermanas del cineasta. Los recuerdos se superponen, mientras Bellocchio encuentra en esa historia escondida correspondencias con imágenes de su filmografía. Es como si el viejo cineasta deseara llevar a cabo una confesión personal, para dar alguna pista más que nos ayude a comprender de donde surgen sus imágenes, su interés por la locura y sus descripciones de ciertos mundos en crisis.
Àngel Quintana
Belle (Mamoru Hosoda). CANNES 2021 – Sesión especial
Y en la recta final llegó la fiesta en Cannes, bendecida por una gran inventiva gráfica y un gusto radical para conectar, desde del cine espectáculo, con el público adolescente. Belle vuelve a ser una nueva diana de Mamoru Hosoda, después de haber triunfado hace tres años en la Quincena de los realizadores con Mirai. Si tuviéramos que intentar definirla, diríamos que es un curioso cruce entre Ready Player One y La Bella y la Bestia, pero si nos circunscribieramos únicamente al universo de Hosoda quizás podríamos hablar de ella como de una fusión entre Summer Wars y El niño y la bestia. Sazu vive triste y preocupada porque su madre murió para salvar a otra persona. Un día entra en U una app de internet en la que crea su propio avatar, convirtiéndose en una cantante deslumbrante y convirtiéndose en un fenómeno dentro del mundo virtual. Un universo virtual que puede ser atacado por una bestia cruel y que de forma progresiva veremos que esconde una cierta bondad. Partiendo del mito de la bella y la bestia seremos testigos de la caída de las máscaras y el surgimiento de las verdaderas identidades que se esconden tras los posibles avatares. Hosoda trabaja constantemente entre dos mundos paralelos, un universo real y otro virtual, que estalla en mil prodigios visuales. El resultado final es una historia emotiva, que sigue las bases del género y que tiene todos los indicios de convertirse en un auténtico mito entre los admiradores del anime.
Àngel Quintana
Haut et fort (Nabil Ayouch). Cannes 2021 – Sección Oficial (A concurso)
Dentro de un centro cultural situado en Sidi Moumen (un barrio marginal de Casablanca), en cuya creación participó el propio Nabil Ayouch (impulsor también de otros tantos centros de Tánger, Agadir y Fez), un joven profesor de rap intenta encauzar –a través de esta música— las necesidades de expresión personal de un grupo de chicos y chicas frente a la resistencia de las costumbres y códigos tradicionales tan arraigados en la sociedad y en la religión musulmana del país. La propuesta mezcla elementos de ficción y componentes documentales (varios de los chavales son alumnos reales del centro) tratando de encontrar una síntesis que no siempre consigue llegar a cuajar en una estructura coherente. El profesor trata de ayudar a los estudiantes en sus trabajos de escritura y de expresión oral, en el desbloqueo de sus contradicciones y en la exploración de sus propios límites, incentivando su creatividad y sus deseos de autenticidad. Esa es la dialéctica que le interesa al cineasta, pero el desarrollo dramático y narrativo del conflicto no supera nunca una cierta elementalidad didáctica demasiado evidente y, acaso, un tanto simplista. Da la impresión, por otra parte, de que varias elipsis encontradas a lo largo del metraje hacen sospechar que se ha prescindido de bastante metraje intermedio que, quizás, hubiera sido necesario para asentar y desarrollar con mayor entidad el discurso crítico del film. El resultado final es una película apreciable y bienintencionada, pero no mucho más.
Carlos F. Heredero
Estamos en Casablanca, en un barrio pobre, donde se ha creado una escuela de arte especializada en rap. El profesor de la escuela explica a los alumnos que el hip hop es un género musical surgido de la cultura afroamericana, cuya capacidad se encuentra en su voluntad de protesta política. Cuando la persona toma el micrófono es escuchada y puede realizar una crítica radical contra las condiciones de vida en las que ha vivido. Los estudiantes discuten cuales pueden ser los límites sociales del rap y hasta que punto existe la libertad de poderlo decir todo. El arranque de Haut et fort es prometedor y parece querer transformar, a partir de la música, algunos de los clichés de cierto cine árabe contemporáneo. A partir de una estructura que puede recordar remotamente La clase de Laurent Cantet, las promesas iniciales sobre la radicalidad de la propuesta se disipan cuando vamos viendo las vidas de los diferentes personajes y se establece una especie de catálogo acerca de los problemas esenciales de la sociedad árabe. Nabil Ayouch filma con cierta potencia visual, los momentos musicales son excelentes, pero el tono queda muy difuminado, provocando que la película no acabe de dar todo lo que prometía.
Àngel Quintana
Memoria (Apichatpong Weerasethakul). Cannes 2021 – Sección Oficial (A concurso)
La incursión colombiana del tailandés Weerasethakul (Palma de oro en 2010 por Uncle Boonmee recuerda sus vidas pasadas) es una indagación en los orígenes del tiempo a través de los sonidos y una meditación sobre el eco y la memoria de los sonidos que conforman la historia del mundo. Dicho así, con estas palabras, la envergadura de la empresa puede resultar intimidatoria o demasiado ambiciosa, pero cuando la protagonista de este film (una granjera escocesa que vive en Medellín, interpretada por Tilda Swinton, a la vez productora ejecutiva del film) llega a una pequeña aldea en el interior del país y entra en contacto con un pescador (Hernán), las imágenes del film comienzan a perder el anclaje estrictamente realista que habían mostrado hasta entonces y se abren al ámbito del fantástico, a los relatos orales, a los viajes de ida y vuelta entre la vida y la muerte a través del sueño, a los ecos de los sonidos que reverberan desde el principio de los tiempos. Para entonces, la protagonista se ha convertido en un medium que permite escuchar la memoria sonora de los demás, y la banda sonora del film (un trabajo absolutamente excepcional, una cumbre absoluta en este terreno específico) se hace porosa, poliédrica, capaz de integrar el eco ancestral del nacimiento de sonido cuyos registros y cuya intensidad obsesionan a la protagonista y orientan la búsqueda que emprende desde el comienzo del relato (presente ya en la primera secuencia a la que asistimos).
En aquellas coordenadas, la ambigüedad y la complejidad del discurso se encarnan, con progresiva intensidad, en los sucesivos y larguísimos planos-secuencia que muestran a la protagonista junto al pescador. Son imágenes que se van cargando por dentro de misterio, que parecen engendrar una secreta fuerza telúrica, que vibran emocionalmente sobre las diferentes capas de sonido que invoca el trance inducido por la protagonista y que resultan tan hipnóticas como fascinantes, incluida la sorprendente aparición de un ovni cuyo cuerpo gigante emerge desde la foresta ancestral como los dinosaurios que poblaban la Tierra en El árbol de la vida (Malick, 2011) y, a la vez, de manera tan sorpresiva como sucedía con el edificio que despegaba hacia el cielo en Naturaleza muerta, dirigida por un Jia Zhang-ke que, quizás no por azar, es también uno de los coproductores de esta producción plurinacional. Los orígenes del sonido que busca el personaje (un estallido seco) se remontan así al origen de los tiempos y permanecen vibrando en el éter de manera tan bella como sorprendente. Son treinta o cuarenta minutos que se cuentan entre el cine más original, más potente y más hermoso que el firmante ha visto en Cannes este año, conquista mayor de una mirada personalísima, de unos registros del todo inaprehensibles y de una puesta en escena de un rigor férreo y excepcional.
Por desgracia, hasta llegar a ese encuentro al borde la selva, el itinerario de la protagonista por Bogotá está filmado por Weerasethakul de manera tan plana como simplista. Su estilo visual es el mismo (largos planos secuencia mantenidos con un pulso determinante), pero durante más de una hora de metraje la imagen carece de espesor, de una mínima densidad, de capacidad de resonancia, de potencial metafórico o sugerente. Asistimos a una representación meramente ilustrativa del guion, sin garra, sin aristas, sin misterio, almidonada y rígida, como si el poeta lírico se hubiera extraviado por las calles y el escenario de un país ajeno sin llegar a conectar nunca con su esencia, con su atmósfera o con sus rasgos de identidad, sin encontrar su sitio. Basta sin embargo con que la ficción se adentre en el universo rural para que sus imágenes se abran a dimensiones mucho más enriquecedoras. Volvemos entonces al universo mágico y misterioso de Uncle Boonmee y la película crece y crece hasta arrebatarnos el aliento. Es una lástima que lleguemos a ese trance con el lastre de mucho metraje inane, casi impotente para sugerir apenas nada más que ortopédicas conversaciones y encuentros mecánicos, si acaso con excepción de la escena con el técnico de sonido en la sala de mezclas, única secuencia con algo de interés en toda esa larga primera parte. La película queda así herida de gravedad, pero es cierto que llega a su desenlace con un aliento singular y con una emoción genuina, raras veces vistos con tanta pureza en el cine actual.
Carlos F. Heredero
“Aquello que es común a sonidos y silencios es el tiempo”, escribió John Cage mientras cuestionaba como pensar mentalmente el sonido, los espacios sonoros que nos rodean. La nueva película de Apichatpong Weerasethakul, rodada en Colombia, parece hacerse eco de esa relación entre el sonido y el tiempo. Su título no apela a la memoria histórica, o la memoria política, sino a una memoria cósmica que pretende indagar en lo que no se escucha, en los sonidos silenciados por los ruidos del mundo. Memoria se sitúa en una esfera ancestral para invitar desde el cine a la escucha, mientras nos plantea hasta qué punto podemos recuperar los sonidos de aquel mundo que existió antes de nuestro propio mundo. El cineasta tailandés viaja hasta Colombia para situar en el centro de su poética la fuerza del sonido como reminiscencia del más allá y como puerta de acceso hacia el misterio de todo lo perdido.
Memoria está protagonizada por una granjera escocesa -Tilda Swinton- que estudia las flores. Ella vive en Medellín, pero al principio de la película se ha desplazado hasta Bogotá para visitar a su hermana hospitalizada por un virus misterioso. Durante su estancia siente extraños ruidos que alteran su sueño. Entra en contacto con un especialista en sonido para recuperar la modulación exacta del sonido, mientras también establece amistad con una arqueóloga que está trabajando con huesos prehistóricos de viejas civilizaciones. En su deambular por Bogotá investiga sobre los virus y bacterias, se informa sobre algunas tribus perdidas de las montañas y se obsesiona para encontrar el origen de su sonido. Desconoce si los sonidos anuncian alguna cosa, si tienen relación con los viejos restos arqueológicos del pasado o si hay una especie de ruptura interior. Mientras en la primera parte asistimos a una suerte de vagar errante en la que se van dibujando diferentes temas o misterios posibles, en la segunda surge la idea de cómo recuperar el tiempo. Un concepto que queda perfectamente explicitado en la figura de un indígena, Hernán, que vive en una pequeña aldea de los Andes colombianos. Este explica que nunca ha abandonado su pueblo porque de este modo puede recordarlo todo. Su memoria puede abarcar todos los recuerdos pero que, para mantener viva la memoria, debe abandonar las imágenes y apartarlas. El problema es que, tal como escribió Borges, si tuviéramos la memoria infinita y pudiéramos acordarnos de todo, quizás seriamos incapaces de pensar, pero podríamos sentir más allá de los límites de la percepción.
Si hasta este momento, en el cine de Apichatpong una de las cuestiones claves consistía en como dar forma visible a lo invisible, cruzando fantasmas, temporalidades e imágenes que remitían a otras vidas posibles que habían sido encarnadas, en Memoria da un pequeño y coherente giro. A partir de un determinado momento, asistimos al encuentro entre Jessica y Hernán, en una cabaña en el bosque, frente a un río, lugar donde todo se concreta y surge lo mejor del cine de Apichatpong Weerasethakul. La cámara fija la mirada en los personajes mientras se abre un proceso de comunicación cuyas reminiscencias nos trasladan al sonido originario que ha marcado el misterio. Apichatpong nos muestra como desde el interior de la frondosa selva surgen las huellas de un mundo perecedero en el que hubo otros mundos, otras civilizaciones, otros sonidos que vuelven. Situarse en la esfera de la memoria equivale para el director poder poseer suficiente capacidad para conseguir que todo vuelva y atrapar la belleza que esconde el misterio. Desaparecen los cuerpos y solo quedan los árboles, el sonido y aquello que puede llegar a vislumbrar lo que la memoria puede devolvernos de lo ancestral.
Àngel Quintana
France (Bruno Dumont). Cannes 2021 – Sección Oficial (A concurso)
France es France de Meurs (Léa Seydoux otra vez, omnipresente en este festival), una periodista de élite, estrella mediática y supermillonaria, que ejerce como reportera de guerra con un estilo exhibicionista que le hace ponerse en escena a sí misma para colocarse ella en el centro del reportaje. Los perfiles del personaje son tan acusados y tan hiperbólicos (su maquillaje, su vestuario, sus poses, la decoración palaciega y prepotente de su casa) que el retrato se sitúa desde el comienzo en el territorio de la sátira, cuyos dardos van dirigidos frontalmente contra el rol de los medios de comunicación en el ágora mediático de la Francia contemporánea y contra la frivolidad de un periodismo que se pone en escena a sí mismo con la coartada de las causas humanitarias frente a las que gusta fotografiarse. Un despiste de France al conducir su coche por París deja a un humilde rider de una familia musulmana con la pierna rota y sin poder trabajar, lo que genera una crisis de conciencia en la protagonista: un giro que, por momentos, parece alumbrar lo que va a ser el objeto del itinerario dramático y narrativo del film hasta que, de pronto, France termina siendo objeto de una cruel charada periodística organizada todavía con menos escrúpulos de los que ella misma muestra en su trabajo.
A partir de aquí, el desconcierto termina por adueñarse de la película porque ya no sabemos, exactamente, en qué registro y desde qué mirada está contando Bruno Dumont la catarsis vivida por su personaje. Muy lejos de la magnífica Jeanne (2019), muy diferente de los registros de La humanidad (1999) o Flandres (2006), pero también de El pequeño Quinquín (2014), los tonos de France (la película) solo podrían encontrar alguna equivalencia en los de La alta sociedad (2016), sin llegar a las estridencias de aquella, pero a la vez acentuando lo que el propio ejercicio televisivo y mediático tiene de puesta en escena. A la película le cuesta mucho trabajo encontrar su propio espacio, sus tonalidades resultan esquivas y desiguales, la ligereza de algunas secuencias contrasta con la ampulosidad exagerada de otras. Su énfasis satírico a veces se queda corto y a veces resulta hiperbólico, por lo que el resultado final se queda en tierra de nadie hasta componer la que, en cualquier caso, es la película que menos podía esperarse de su autor. Un verdadero ovni, un capricho lujoso y diletante que corre el riesgo de no contentar a nadie.
Carlos F. Heredero
Ante las imágenes planas de France y su tono de comedia con ciertas ínfulas comerciales, quizás sea necesario preguntarse que queda de ese Bruno Dumont que filmó las turbulencias del mal en algún lugar de Flandes en L’Humanité y en esa maravillosa extravagancia llamada P’tit Quinquin. France tiene el tono de una película desangelada y, en cierto sentido, incluso puede llegar a serlo. Es como si fuera una película en la que cuesta identificar la estética y el universo de un autor tan radical como Dumont, que hasta esta fecha nunca había probado situarse en un terreno tan aparentemente cómodo como en esta película. France es el retrato de una periodista televisiva que reta los límites de la moral y parece buscar una posible redención en una realidad que, a pesar de manipularla, no ha tenido tiempo de comprender. France sigue durante más de dos horas los devaneos de France de Meurs que presenta noticiarios y realiza dudosos reality shows infiltrándose con los soldados que luchan contra el Daesh o simulando que va en una patera con inmigrantes, mientras es filmada desde un yate cercano. Todo parece exagerado, incluso en algún momento todo está llevado a los límites de lo impúdico. Sin embargo, en los momentos finales, Bruno Dumont parece encontrar también su redención como cineasta conectando France con una de las preocupaciones mayores de su obra: la definición del mal. Dumont es un cineasta que no cree en la humanidad, que considera que hay algo eternamente perdido en la condición humana y que nos arroja a la salvajada. El cineasta cree que probablemente el diablo no ha cesado de estar siempre entre nosotros. Por este motivo se cuestiona la naturaleza del mal y los principios de la moral. France de Meurs -Léa Seydoux en su cuarta película en Cannes- acepta que está atrapada en su propia monstruosidad pero también es consciente que la monstruosidad está en el mundo. La redención es imposible y por lo tanto, todo seguirá igual. Terrible.
Àngel Quintana